La Cancion del Mundial Sudafrica 2010.

Un Beso lo Cambia Todo...

Hace poco en medio de una reunion me preguntaban como definirme. ¡Que pregunta! Creo que es imposible responder a eso, por que nadie sabe realmente como es, sino que siempre termina contando lo que le gustaría ser, pasando por alto que no existe un espejo sentimental que nos diga quienes somos.

Algo similar pasa con los sentimientos, todos saben como se sienten, pero te dicen como se quieren sentir cuando hablan de los mismos.

En lo respectivo a los sentimientos, siempre lleve adelante una bandera de honestidad tan brutal que a veces le ha costado el corazón a otras personas, y en algunas ocasiones a mi. Es que simplemente no puedo considerar por un segundo el hecho de sentir con la cabeza, y pensar con el corazón.

Los sentimientos son para sentir, y la cabeza para trabajar. No hay cuenta matemática que nos pueda decir cuanto ganamos al querer o a abandonar a alguien, lo único que nos queda es el consuelo de haberlo sentido y la feliz o triste aventura de aquellos que se animaron a buscar algo mas para su vida.

Pero yo, siempre quise mantenerme alejado de ese amor que se compra en el Easy, ese amor que viene con instrucciones para armar, cual mueble plegable, y un destornillador para desarmarlo cuando se pone viejo.
El amor normal, lo chato, lo esperado, lo común, lo predecible. Todo eso me produce un sentimiento de asco al mejor estilo de “La Nausea”, y no puedo controlar mi odio hacia esas personas que se refieren a su pareja como “Buena”, “Compañera”, “Dulce”, y todo tipo de atributos conformistas.

Vayan nomás, pregúntenle a su gente cercana que es lo que los enamoro de la persona que aman, y obtendrán como resultado las palabras mas vulgares del universo. Socaven, profundicen e indaguen y se encontraran con que la mitad de las personas que ustedes creían enamoradas, se han resignado a la búsqueda de su media naranja para pasarse al conformismo y tirarse a dormir la siesta eterna.

Una vez leí un fragmento del libro de Sigmund Freud que decía algo como que la clave del éxito para ser feliz es aprender a sustituir.
De la misma forma en la que vamos sustituyendo un calzoncillo de chico por uno adulto, y de la misma forma que cambiamos el auto que nos roban por otro distinto. Pero todo aplicado a personas, sentimientos, y pensamientos. Algo que no solo me lleno el culo de preguntas, sino que también me desalentó en la búsqueda eterna de la persona a quien admirar.

El amor sin admiración, es como comer un huevo sin sal, no sabe a nada. Pero sin embargo llena de igual forma el hambre pasajero y nos proporciona momentos de felicidad, o más bien, la necesidad momentánea que tenemos.

Por que las personas tenemos dos capas, la común y corriente, que es la que exhibimos en sociedad, y finalmente la de adentro, como un huevo, la parte blanda.
Y solo aquellos que conocen la parte blanda de su huevo, pueden considerarse afortunados o concientes de amar a alguien, de aceptarlo como es, y de poder brindarle su parte blanda.

Finalmente, como todo en la vida, el tiempo comienza a influir en nuestra forma de pensar, en nuestra concepción de los sentimientos, y por que no de las personas.

Yo, personalmente, me he enterado que jamás voy a terminar de sorprenderme de las personas. La gente en la vida de uno es como el teclado de un piano: hay demasiadas teclas blancas que están para rellenar, y un par de teclas negras que nos marcan para siempre.

Y son esas teclas negras quienes tienen el poder de lastimarnos, de sonar desafinadas, o de componernos la serenata más hermosa capaz de escucharse jamás.

Pero es algo ilógico, algo injusto, saber que el promedio de vida es de setenta años, veinticinco mil quinientos cincuenta días, seiscientas trece mil doscientas horas, y tan solo ocho míseras teclas que valen la pena, mientras una banda de teclas blancas revolotean alrededor nuestro.

Es cierto, la gente nunca deja de decepcionarte, la gente se quiere o no se quiere, se ama o no se ama, no existe una fábrica de sentimientos ni una formula para el amor que sea capaz de decirnos los movimientos exactos que dar.

Sin embargo, puedo decirles que la vida es un trabajo. Por mas feo que suene, es nuestro trabajo conseguir, buscar, pelear por las cosas que nos hacen felices. Nada se aparece regalado en balde, y en la búsqueda de algo mas podemos siempre perder el corazón, podemos terminar estancados, o para aquellos que tienen suerte, podemos terminar siendo las personas más felices del mundo.

En este mundo en el que vivimos, quedan tan pocas ofertas de felicidad real, de sacridad, de cosas que valen la pena luchar, que tarde o temprano terminamos empujados hacia el aparato digestivo de la gente, que nos come y nos degusta, para mas tarde vomitarnos dejándonos secos y dándonos cuenta de que estamos al lado de una persona que es buena compañera, buena persona, de lindos rasgos, pero que no nos transmite paz, que no nos hace crecer, y lo mas importante de todo, que no podemos amar por mas que le pongamos el mayor de los empeños.

Por eso mismo, considero que en este mundo no solo hay pocas cosas para ser feliz, sino que uno mismo tiene que encontrarlas. Y como si eso fuera poco, hay muy poco amor para dar. Estamos cargados de sentimientos oscuros, pretextos infantiles, y lo peor de todo unidos por la fuerza sin la fuerza de la unión.

Por todas estas razones, si alguna vez fuiste capaz de saber lo que piensa una persona con solo mirarla, si alguna vez fuiste capaz de conocer la peor parte de alguien y no te asusto, si alguna vez fuiste capaz de sentir que vale la pena vivir la vida al lado de alguien, o si fuiste capaz de abrazar a alguien y sentir que eran una sola persona, no importa nada mas.

No importa nada mas, lucha, pelea, hasta que no te queden fuerzas para levantar el teléfono, hasta que sientas que te desfalleces, hasta que se te cierre el estomago y no puedas ni tomar agua.
Lucha, incluso cuando todos digan que no lo hagas, cuando todos digan que sos un loco, que sos un obsesivo, que te olvides, que te estas lastimando. Lastímate, aunque viva en África, aunque este de vacaciones en México, aunque este a punto de tener un hijo.

Lucha, por que cuando estés viejo y la música de las teclas blancas te aburran, te vas a replantear toda tu vida. Hacete mierda, busca la tecla negra que te haga feliz, que te comprenda, y que no haga falta tocarla para saber como suena.

Por que algún día, entenderás que todos aquellos que te trataron de loco, están comiendo asados los domingos, contando los días para su jubilación, viviendo su vida a través de sus hijos, y llenos de compromisos que no los hacen felices.

Y recién ahí, por más cursi que suene, cuando encuentres a esa tecla negra, entenderás que un beso lo cambia todo. Que un beso divide la medianera entre la felicidad y la amargura, y que un beso, un simple beso, puede cambiar la vida de alguien para siempre.

Hace lo que sea, cualquier cosa que funcione, lo que te sirva, lo que sea que te de resultado. Nadie puede empañarte ni nublarte la vista más que a los ojos, el corazón camina por cuenta propia y nunca miente. Por eso, mira a tu alrededor, y hace lo que sea, cualquier cosa que te haya dado resultado, por que no existe una manera mas caníbal de lastimarse que no permitirse ser feliz.

Alimentando animales..

Mi humor, siempre mantuvo una regla oficial inquebrantable: Reírme pura y exclusivamente de aquellas cosas que se eligen, y dejar de lado, el puñado extenso de las que no.

Por eso, no me siento mal al reírme de un tarado mental que haciendo Willy con la moto se rompió una pierna, de un flogger, o simplemente de un tipo que decidió colgarse el celular en el pecho.

Sin embargo, no le encuentro la gracia a un orejon, un homosexual, o una esquizofrénica. Simplemente, por que sospecho que solo las cosas en las que el humano decidió el camino, pueden hacerme reír. De otra manera, seria lo mismo reírme de un árbol, de la lluvia, o de los planetas, y les puedo asegurar, que estaría con un chaleco de fuerza hace mucho tiempo.

De cualquier forma, hay una línea extremadamente delgada entre las cosas que se eligen y las que no. Por ejemplo, un alcohólico les dirá que la adicción no se elige. Y yo estoy seguro de que si.

Algo similar pasa con la obesidad, creo que el hecho de decidir atiborrarse de carbohidratos como si fuese el día del juicio final, es una decisión pura y exclusivamente de las personas. Nadie le puso un revolver en la cabeza a Porcel, y le dijo que derrapara en un restaurante chino. Por eso mismo, hoy voy a despotricar contra ellos, y voy a hacerlo sin piedad.

La obesidad, es para los argentinos lo mismo que para cualquier sociedad, la igualdad social: la pagamos entre todos.
Pero respecto a la igualdad social, nada puede hacerme sentir mejor. Y respecto a la obesidad, nada puede hacerme sentir peor.

No contentos con comer hasta perder la forma humana y tener menos forma que una cucharada de arroz, lo obesos han decidido ser subvencionados por todo un país que debe sufrirlos y mantenerlos.

Por eso digo basta, por que estoy podrido de poner plata para un grupo de personas que tiene la suerte de comer mucho, y resignar la porción de aquellos que tienen la mala suerte de no poder hacerlo.
Al vivir en un país en el que la gente muere de hambre, encuentro un poquitito mal el hecho de ayudar a quienes les sobra.

Pero la locura siempre camina de a pasos agigantados, y es por eso que no me sorprendió cuando una mujer obesa denuncio a una aerolínea por querer cobrarle dos boletos. ¿Qué pretendía? ¿Acaso le parecía correcto que alguien no viaje por culpa de su gordura? ¿O tenia pensado pedirle a su compañero de viaje que le sostenga el sobrante de su culo?

Como si esto fuera poco, gracias a esos amarillistas programas de televisión, se logro declarar a la obesidad como una enfermedad, lo cual me parece bien. Lo que me pareció mal, fue el aumento en mi obra social, para que estos animales descabellados puedan pagar su cinturón gástrico. ¿Acaso son todos hijos míos? ¿Por qué debo mantenerlos? Es una locura sin igual. Es lo mismo que a mi vecino le llegue una factura de luz por el doble de lo consumido, argumentando que yo consumo mucha, y el debe pagarla.

Pero la locura no solo crece de a pasos agigantados, sino que también cambia de rumbo como un tren sin chofer. Por eso, tampoco me sorprendió que obligasen a los locales comerciales a vender ropa de todos los talles. Y cuando digo de todos los talles, me refiero a XXL.
Digamos que si yo decidí perder la forma humana, lo mínimo que puedo hacer es tomarme el trabajo de rastrear negocios que puedan venderme carpas.

Por eso, nadie podría quejarse si el día de mañana los tuerto exigen a las fabricas de anteojos que fabriquen los mismos para gente con un solo ojo. Los mancos exigirían remeras con una sola manga, y la gente con pocos hombros, dirían que las musculosas se les resbalan.

¿Quién tiene más razón? ¿Aquel que nació sin un ojo, o deformado, o aquel que DECIDIO comer como un dinosaurio? Simple, el que no decidió.

Por eso, en estas épocas adonde se están haciendo leyes para permitir cosas, quisiera plantear una que comience a prohibir algunas.
Estoy de acuerdo con los obesos, me los fumo en pipa, y sigo manteniéndolos, pero eso si, adonde me cruzo uno comiendo en un local de Fast food, le pego tal voleo en el orto, que lo levanto un metro del suelo.

Lo mínimo que pretendo, es que si tengo que mantenerlos, no los dejen comer. Sino, en vez de pagar una cura, estoy pagando una cuota alimentaria.
Aparte, si me diesen a elegir, preferiría pagarle la locura a un drogadicto, o el escabio a un alcohólico, que de ultima la pasan bomba y me puedo reír con ellos.

En síntesis, estoy de acuerdo con seguir manteniéndolos, pero solo si se declara ilegal venderle comida.

Quiero tener un 0800 para llamar, en caso de cruzarme alguno en un Burguer King. Quiero que no puedan comprar comida en el supermercado, que supere la cuota del doctor Ravenna. Y quiero que el sábado a la mañana estén todos corriendo en Hollywood. Es lo mínimo que pido.

Aunque lo se, vivimos en un país de vivos. Y ahora que la marihuana se puede consumir, ya puedo imaginarme a los vendedores de Fideos con estofado en la villa. ¿Se imaginan a los obesos yendo a pegar suprema a la napolitana? ¿Haciendo cola en la villa con los tuppers?

El escuadrón anti narcóticos rompería las puertas de las fabricas de pastas en vez de la de los narcos, y la noticia seria algo así como: “Gran allanamiento. Encuentran cien kilos de albóndigas y varios kilos de helado”.

Bomberas Voluntarias..

Cuando los hombres comenzamos a ser niños, y dejamos de ser bebes, el primer regalo que recibimos es un auto. Siempre algún tío o abuelo considera apropiado el hecho de regalar autos en miniatura, aunque este no sea el platillo especial de ningún niño.

Mas tarde, a eso de los seis años, empezamos a recibir regalos que nos marcaran el rumbo de nuestras vidas. Exactamente como sucede con las mujeres. Con la gran diferencia de que ellas reciben regalos creativos y de dedicación, y nosotros de destrucción y abandono.

Fíjense ustedes, el claro ejemplo de una niña recibiendo un bebe de plástico. ¿A que puede jugar? Hay que bañarlo, cuidarlo, darle de comer, etc. A los seis años, una vida depende de ellas.

En el otro extremo, estamos nosotros, quienes llevamos adelante la vida de los pilotos de ese avión de plástico, al que jugamos a estrellar una y otra vez contra cualquier árbol.

Mas tarde, las mujeres comienzan a recibir hornos de mentira, carritos de compras de mentira, y muñecas a quienes vestir. En ese momento, nosotros ya somos dueños de nuestra primera pelota, y no podemos ver nada más.

Cuando la adolescencia comienza a asomar, a los varones nos regalan nuestra primera bicicleta. De alguna forma, nos invitan a retirarnos de la casa de la forma más diplomática disponible.
Ellas, son agasajadas con una fiesta en la que son la principal estrella, o en su defecto, mandadas a recorrer el mundo en su viaje de quince años.

Analizado esto, es imposible no comprender como funcionan las mujeres y como lo hacen los hombres.
Mientras que nosotros jamás habíamos pensado en nada, ellas lo tenían todo planeado. Mientras pateábamos al arco, ellas elegían el primer nombre de su hijo. Mientras andábamos en bici, ellas ya sabían como querían casarse. Y mientras nosotros compramos nuestro primer pantalón, ellas ya tienen todo un armario para donar.

En la raza humana, las mujeres son las que jamás titubean ante la toma de decisiones. Son corajudas, a veces egoístas, y por que no, seguras de si mismas.
Los hombres, somos más bien cobardes, buscamos garantías, y nos da mucho placer poseer cosas.

Dicho esto, ¿Quién puede negar que las mujeres son mas maduras? Es obvio. Mientras nosotros nos maquinábamos con dibujitos animados, con disparar cohetes, o con hacer un gol de mitad de cancha, ellas ya amamantaban a su primer bebe de juguete, le daban de comer, y hasta algunas enfermas mentales lo habían enterrado.

Tal vez por esto, sea que universalmente hablando, los hombres somos buenos para empezar, para encontrar a puerta de entrada, o simplemente para crear algo. Pero misteriosamente, somos malísimos dejadores. No servimos para irnos, para terminar, ni para finiquitar nada de lo que comenzamos.

En contra parte, las mujeres son especialistas en terminar cosas. En decir adiós, y no pensarlo dos veces.

Por eso, siempre digo que no hay nada más peligroso que una mujer decidida a hacer algo, y con la capacidad de lograrlo.
En nuestro caso, y aunque me duela en el alma, tengo que afirmar que desde que existe el MSN, se acabaron los galanes.
Si, disfrutamos mucho el cortejeo cibernético, y antes inclusive de invitar a salir, queremos garantías sexuales escritas en la pantalla de nuestra computadora.
De alguna forma, esto atenta contra la reproducción humana, y contra el futuro de todas las citas pendientes del mundo.

Para el hombre, una mujer llorando es lo mismo que para un bombero un incendio. Es exactamente igual. No importa la manera, hay que apagarlo, anularlo, y nada más nos importa en ese preciso momento.

La mujer, puede comerse un kilo de helado sin tragar mientras nos esta dejando, y pedirnos que nos corramos de su vista, ya que le tapamos la visibilidad del televisor.
No titubea, sabe lo que quiere, y hasta es capaz de decir algo que en el diccionario masculino no existe: La verdad.

Por eso, si prendiésemos fuego dos casas simultáneamente, y en cada una de ellas colocásemos a una persona de cada sexo, veríamos cosas llamativas y graciosas.

El hombre, se vería poseído por la ansiedad y la necesidad de apagar el fuego, y si al lado suyo tuviese varios maletines llenos de dinero que superen el valor del inmueble, estoy seguro que los arrojaría a las brasas con el fin de ver extinguido el incendio. Mas tarde, tiraría al perro, a la madre y hasta a sus propios hijos a las llamas, sin importarle lo mas mínimo. En cuestión de segundos, diría nuestra frase característica: ¿Qué hice? Y se tiraría al fuego para quitarse la vida al ver su error.

En el caso de la mujer, al ver el fuego recogería sus pertenencias de mayor valor. Después, saldría de la casa con el fin de ponerse a salvo, y mas tarde llamaría a los bomberos para que ellos se ensucien las manos en el fuego. Para cuando lleguen los bomberos, ella ya estaría en casa de su mejor amiga viendo alguna película interesante.

Por eso también podría afirmarse que hay más hombres bomberos que mujeres, más hombres policías, y más hombres mecánicos.
Si nos ponemos a pensar, el uso de la fuerza no altera ninguna de las capacidades laborales en ninguno de los casos, por lo que no hay razón para que esta estadística tenga estos resultados.

Pero no importa, por que los hombres, no sabemos lo que hacemos. Sabemos que empezamos algo, que de seguro, en algún momento quisimos, solo que obviamente, no sabemos como terminarlo.
Como este post, que en algún momento tuvo una idea general, pero que por más que me esfuerce, no puedo encontrarle un final. Solo ratifico, que fue fácil empezar, lo difícil es mantenerlo.

Humm..

Otra vez esa sensacion, el nudo agobiante en la garganta una mezcla de anciedad, con ira y desilusion que se transporta al estomago y se infla tanto que deja los pulmones sin aire, enrojese las mejillas y te quita la respiracion. De saber que mas abajo no se puede llegar aunque Murphy dice que "nada esta tan mal que no pueda empeorar"; y eso! amigos es lo que preocupa. Que tan mal podemos estar? o que tanto podemos resistir?; Es ahi donde se ve la destreza, alli donde recide la dificultad. Hoy en dia no alcanza con ser una buena persona de noble corazon,. Es obsoleto, anticuado o inadecuado de acuerdo a las circunstancias. Hoy no se jusga a las personas por su actitud, fortaleza, espiritu o lealtad; sino por su apariencia o aspecto.

Llego el momento no esperado y uno hace un balance, y regresamos a la primera parte de "agobiante, garganta, anciedad, decilusion, etc." Desengaño, decepcion, impresion que se experimenta cuando alguna cosa no responde a las espectativas que se habian creado.

Y no hay palabras de aliento, solo -"te lo dije"-, que es una especie de visturi, que te corta sutil y mortalmente. Seguida de una sensacion ambivalente, de frio y calor o ambas.

Nos caemos y nos levantamos tantas veces que el dolor se vuelve una carga con la que tendremos que convivir, como una cruz sobre los hombros o una procesion interna, se hace carne. Que fragil es la vida?, que se quiebra como una rama en el arbol y luego pasa a ser leña para otros.

Contra que peleamos?, que precio tiene la felicidad?, o somos nosotros mismos con nuestras miradas hostiles, amenazantes, que queremos manipular el mundo a nuestro parecer y desgraciadamente lo hacemos terriblemente mal. No hablamos de maldad, es como querer comer unas galletas y romper el envase al abrirlo. Es la falta de enseñanza para vivir, nos apuramos tanto en llegar a la adultes que cuando la alcanzamos no sabemos que hacer con ella.

Alli estamos sin habilidad para nada, sin estar intruidos o diestros en ningun arte o facultad, Apelando a la esperanza caminamos entre la gente esperando que el dia de mañana sea mejor, haria cualquier cosa por recuperar la juventud... excepto hacer ejercicio, madrugar, o ser un miembro util de la comunidad.

La teoria de la vida revela un nuevo nivel de realidad, el mundo de la incertidumbre intrinseca, un mundo de posibilidades que esta totalmente ausente Y/o fuera del alcance de nosotros los desdichados.

Lo que embellece al desierto es que en alguna parte esconde un pozo de agua. Donde escondieron el mio?....

El Gaucho Urbano.

Cuando veo a este personaje, comienzo a sentir que en realidad el Startac jamás desapareció. Que fue una buena opción re editar el auto “Escarabajo”. Que el Fiat “500”, verdaderamente superara las expectativas respecto al “Fitito”.

Claro, es que el Gaucho Urbano, es la re edición del gaucho común, oriundo de nuestros pagos. Solo con la diferencia de que este pelotudo la única vez que levanto una papa, fue en el Mc Donalds, la única vez que ordeño una vaca, fue a su novia, y la única vez que vio un cordero, estaba en la parrilla de su quincho Sanisidrense.

Así y todo, el gaucho urbano no se cansa de profanar reuniones al asistir con bombachas de campo y cuenta ganado. A cada comentario que escucha, le gusta corregirlo comentando el modus operandi del gaucho real: “En el campo se juega al truco con porotos”.
Siempre, absolutamente siempre, cobra vida en un grupo social de altos recursos económicos. Por eso, le gusta intentar diferenciarse al resto de sus pares educándolos como al mismísimo Gauchito Gil, aunque lo único que el posee, es lo de Gil.
Le gusta contar que “En el campo no se deja comida”, “En el campo la palabra vale mas”, o que “En el campo se duerme con la puerta abierta”.

Le gusta mostrarse horrorizado y asombrado con la inseguridad en Buenos Aires, diciendo que de donde el proviene, no existen los robos.
Cada vez que el campo se encuentra con dificultades o campañas políticas, se siente el portavoz de las tierras, y va de country en country a explicarles a sus pseudo amigos todo lo que realmente acontece y los medios callan.

Pero este señorito tiene su razón de ser, y eso se debe a que su acaudalado padre tiene una finca de lujo a doscientos kilómetros de la ciudad. En la misma, habita un portero al que ellos llaman “Casero”, y tienen un par de plantaciones caseras y fauna, ya que el pobre “Casero” debía comer de alguna manera.
Lo que mas le gusta a este personaje, es ir los fines de semana largo con sus amigos (Si puede llevar “Minitas” mejor) y demostrarles que el es un señor del campo, que casi nació de un repollo.
Sin embargo, su ambición termina llevándolo a maltratar al pobre empleado, y termina panza arriba a la espera de que se cumplan todas sus ridículas peticiones.

Le gusta mucho solucionar cosas. Si bien no puede reemplazar un neumático de su auto, pagaría una fortuna desmesurada por ir cargado de minitas y romper su vehiculo para poder tirarse debajo del mismo y comentar que “Tiene el mismo carburador que el tractor del campo”.

Es religioso como el papa, y espera ansioso el domingo para ir a misa. Le gusta mucho ir con bombachas de campo, boleadoras de cinturón, alpargatas, y camisa leñadora (Obviamente, con un rosario de madera y la camisa abierta).
Con tal de ser venerado por el resto de creyentes, compra baguettes en el Carrefour más cercano y las ofrece como pan casero para los necesitados.

El Gaucho Urbano estudia agronomía, veterinaria o arquitectura. Usa todos y cada uno de los trabajos prácticos como excusa para amedrentar al resto de sus pares con sus historietas gauchescas. Y en cada agasajo que se presente, siempre se ofrece como el asador de turno.

Le gusta usar boinas a la ultima moda, argumentando que “esta acostumbrado”. Tiene una novia que cree que es virgen, y disfruta muchísimo mas el dialogo con el padre de ella, que con ella misma.
En la mayoría de los casos juega el rugby, y casi nunca es futbolero. Puede residir tanto en Zona Norte como en la Capital Federal, y prefiere usar el auto rural de la madre, antes que el BMW cabriolet que su padre le regalo.

Cuando se refiere a las demás personas, le gusta decir palabras como: “Viejo”, “Hermano”, o “Paisano”. Otra de sus pasiones es encontrar “Tocayos”, y es capaz de agregar gente en Facebook solo para decirle que son “Hermanos de nombre”.

En síntesis, un pelotudo mas que parece inmune a las miles de velas diarias que prendo para que lo atropelle un auto. Por eso, alerto a la sociedad de este nefasto personaje, al que muchos de ustedes ya se habrán enfrentado, y en la mayoría de los casos han sido cómplices de sus delirios, sin acusarlo y mostrarle quien es realmente.

La Argentina, más cerca de poder producir la vacuna contra la gripe A

El titular del Malbrán confirmó en Radio 10 que en el instituto "se completó la característica genética del virus H1N1 que circula en el país", lo cual, aseguró, "es información básica para la producción de la vacuna"

"Se completó la característica genética del H1N1 que circula en el país, lo cual nos da las certezas del virus y nos permite comparar con información disponible en otras partes del mundo", informó en Radio 10 el doctor Gustavo Ríos, titular del Instituto Malbrán.

En conferencia de prensa desde el Ministerio de Salud destacaron que las características de las secuencias obtenidas permiten decir que el virus que circula en el país "se parece a los que se aislaron en otros lugares".

Asimismo, respecto a un punto importante como la resistencia a los antivirales, aseguraron: "No encontramos evidencia de alteración de estos virus que los haga resistentes a la medicación disponible".

En tanto, Ríos aseguró que el descubrimiento hecho por profesionales del Malbrán permitirá "predecir la probabilidad de enfermar así como saber la resistencia a antivirales".

"Es información básica para la producción de la vacuna porque los productores deben saber contra qué virus tienen que luchar", destacó el profesional, quien remarcó que todo proceso de producción de una vacuna es complejo y "particularmente las de influenza tienen elementos que las hacen más difíciles ya que se trata de un virus que muta año a año".

Acerca de la posibilidad de producción de la vacuna en el instituto dijo que "las plantas disponibles no pueden procesar el volumen necesario para la Argentina".

"La circulación del virus y los casos confirmados está en un porcentaje muy alto para el virus H1N1; el mayor porcentaje de casos diagnosticados corresponde a esta nueva influenza", finalizó.

No todo es Tango.

No todo es tango en la música Argentina. De hecho, el argentino es uno de los folclores más ricos del mundo, fruto del mestizaje de las muchas culturas reunidas allí (que comparte en gran parte con Uruguay, antes de que nadie se me queje, ¿eh?). Al ser tan variado y tan rico folclore tan sólo trataremos algunas de sus variedades, al menos de momento.

La Zamba

Quizá la más importante forma musical argentina es la zamba. Una forma lenta, casi siempre en tonalidad menor, que pone el énfasis en la melodía sin renunciar al ritmo, y que ha tenido multitud de intérpretes, entre los que destacaremos la enorme personalidad de Jorge Cafrune, que dota a la zamba de una profundidad inigualable. La siguiente zamba habla de Balderrama, un boliche emblémático de la ciudad de Salta en el que cantaron muchos de los grandes intérpretes del folclore argentino.

La Milonga

La milonga canta pensamientos hondos en forma arromanzada y con un acompañamiento en tonos menores, lento, pero con un ritmo arpegiado muy marcado.

El maestro indiscutible de la milonga fue Atahualpa Yupanqui, en el que se daban cita varias características peculiares, que podrán apreciarse en el video seleccionado. La primera es su formación clásica: observen cómo sujeta la guitarra, una postura atípica en la música tradicional. Atahualpa estidió obras clásicas transcritas a la guitarra. Y eso se nota. Quizá su guitarra no tiene la fuerza interpretativa de un Jorge Cafrune pero sus arreglos tienen una riqueza que proviene de esa formación clásica. La segunda es que Atahualpa era zurdo. Hay dos tipos de guitarristas zurdos, los que cambian las cuerdas y los que no. Atahualpa era de los primeros, así que el resultado es una instrumentación “espejo” de la habitual. Personalmente me fascinan los zurdos que no cambian las cuerdas, de los que hablaré otro día si encuentro material suficiente.

La siguiente milonga se la he oído a Jorge Cafrune, pero no la he encontrado en youtube sino por los Olimareños, en un curioso ensamblaje de varias actuaciones. Cuando la oí me impresionó porque no cae en lo panfletario, cosa casi imposible tratando del tema que trata. Va a los sentimientos, a la pérdida, a lo personal.

La Chacarera

La chacarera es una especie de zamba acelerada, con el ritmo más marcado –diríamos que increíblemente marcado– y que canta en general temas más alegres que la primera y principalmente orientados al baile del mismo nombre. En muchos casos el tema de la chacarera es el “pago”, es decir, el lugar de nacimiento del cantor. Consta de tres partes con la misma estructura que son anunciadas al grito de “primera”, “segunda” y “tercera” y con una introducción de guitarra. Existe un curioso emparentamiento, que hace que uno se pueda sustituir por el otro, entre el ritmo de la chacarera y el de los tanguillos de Cádiz, como bien sabe mi amigo Borja.

La Canción

Jorge Cafrune murió con 40 años, al ser el caballo que montaba arrollado por una camioneta. Nunca estuvo claro si fue un accidente o hubo algo más. Aunque Cafrune no trataba habitualmente temas políticos, la “milonga del fusilado”, oída anteriormente, y la canción “el orejano”, que oiremos ahora, dan que pensar. López Rega dijo de él que era más peligroso con una guitarra que un ejército con armas.

Como “canción” se identifican los temas que no encajan en ninguna forma clásica tradicional. Normalmente se acompañan a la guitarra mediante arpegios, aunque en este caso se trata de un ritmo de vals. Yamila Cafrune interpreta aquí uno de los grandes éxitos de su padre.

Final, de nuevo la ¿chacarera?

Vamos a terminar, como en otras ocasiones, en tono de humor. Volvemos a traer aquí a un grupo que ha demostrado reiteradamente que sabe reinterpretar los modos clásicos de modo magistral. En 1977 presentaron esta chacarera “Si no fuera santiagueño”, que redefine la chacarera como una pieza de música coral. Cosas que sólo se le ocurren, cómo no, a Les Luthiers.

Les Luthiers. Si no fuera Santiagueño.

Enroque.

Ya en la teoría de la evolución humana, según Darwin, se advierte que el ser humano va cambiando su estética y mentalidad a través del tiempo.
Primero fueron los Australopithecus, luego mas tarde, llegaríamos a ser quienes somos hoy, los Homo Sapiens Sapiens, pasando antes por tipos tales como Homo erectus, u Homo Habilis.

Sin embargo, en esta cadena evolutiva que la preciada mente de Darwin desarrollo a base de incontables estudios, se le olvido hablar del famoso Enroque, que hasta el día de hoy, ha pasado inadvertido en nuestra sociedad.

Para aquellos observadores sociales, quiero desayunarlos con la inquietante sorpresa de saber que si son hombres, terminaran siendo mujeres. Y si son mujeres, terminaran siendo hombres.

Seguramente algún medico podría avalar de manera mas exhaustiva los fundamentos que aquí pongo en practica, pero estoy seguro que nadie puede negar que la vieja de mierda que vive al lado de mi casa, es un camionero venido a menos.

A ver, para que se entienda mejor, quiero demostrarles que de alguna forma rara y bizarra, las mujeres cuando viejas, terminan quedando físicamente, y a veces mental también, como hombres. Y viceversa en el caso de los hombres.

Por ejemplo, quisiera que alguien me explique la razón por la cual a medida que los hombres vamos envejeciendo, el primer pelo en caer, no es el de la cabeza. No señoras y señores, el primer pelo en ceder y desprenderse de nuestra piel, es el que hace de contorno al tobillo.
Para el que no lo ha notado, puede pasar por cualquier bar, y levantarle el pantalón a un hombre mayor de sesenta años, y vera que llamativamente, la calvicie comienza desde el tobillo para arriba. Casualmente, ¿No es el sueño de toda mujer?

Mas tarde, comenzamos a gestar una especie de bocio, de esos que cuelgan del cuello de manera demencial, pero en nuestros pechos, aquellos que alguna vez muchas mujeres desearon arañar y escalar.
Aquellas montañas firmes, se transforman con el tiempo en dos bombuchas raídas y desvencijadas, que tarde o temprano nos harán poseedores de sobrenombres tales como “Pandora”, para algún adolescente vandálico.

En el caso de las mujeres, esa cabellera que cuidan tanto, y en la que invierten mas dinero que en la hipoteca de su casa, inevitablemente se deshojara como una margarita, y deberán recurrir a usar peluca. ¿Acaso las pelucas no son un tema de machos?

Por otro lado, la prominente joroba cual camello recargado, les hará torcer la espalda como un tobogán, anulando sus pechos caídos como medias estiradas, y pasaran a obtener los pectorales que nosotros los hombres deberíamos poseer.

Los hombres, a medida que el tiempo transcurre y la vejez ya cena todos los días con nosotros, comenzamos a cambiar nuestro manojo de chorizos al cual llamamos manos, y empezamos a tener largos y finos dedos, como si jamás en la vida hubiésemos trabajado.

Las mujeres, que no todas trabajan, cambian sus delicadas manos de señoritas, por un collage de colores grisáceos y violetas que al apoyar la mano en una mesa firme, cualquiera podría confundirla con un sapo.

Otra de las cosas que me llama poderosamente la atención, es el tema de la barba. Si la teoría que explica que cortar los pelos los endurece, y los hace salir cada vez mas duros, ¿Cómo puede ser que en la vejez, los hombres perdamos la barba?

Paralelamente a esta duda, que alguien me explique por que las mujeres cuando viejas, comienzan a tener candado de barba como Morgado, y pelos blancos que parten desde su mentón, y son capaces de llegar hasta su panza.

Finalmente, y para cerrar esta teoría que hará retorcer al propio Darwin en su tumba, quiero hablar del carácter.

Los viejos, cambian su personalidad maliciosa y omnipotente, por una personalidad de Papa Noel de fiestas, y se ponen tiernos como cordero patagónico.
Son los preferidos de los nietos, y comienzan a bregar por el bien de los mismos, poniendo su vida en riesgo de ser necesario.

Sin embargo, las viejas, comienzan a putear y maldecir como si fuese el último día de su vida. En cada dialogo que poseen, dicen no menos de diecisiete guarangadas por oración, y son capaces de ver morir a toda su familia sin derramar una lagrima. Sin nombrar que, obviamente, terminan siendo el sustento emocional y activista de la casa.

Por eso mismo, creo que a Darwin se le olvido algo. El hombre termina siendo mujer, y la mujer, hombre.

Paisajes tranquilos y campos de exterminio

Una multitud avanza por la calle. Escuchamos el sonido rítmico e incesante de sus pasos, sus pisadas contra el suelo, firmes y furiosas, un eco inquietante en la noche. Tardaremos aún unos minutos en saber hacia donde se dirigen. El plano nos sitúa en la puerta de un hospital; entramos en él poco a poco, adelantados por hombres que llegan con prisa armados con palos. Detrás de ellos viene todo el grupo, una masa de asaltantes dispuesta a arrasar con todo. La cámara gira a la derecha y se adentra en una habitación para mostrarnos un espectáculo dantesco, gente golpeando a enfermos sin piedad; luego sale y avanza lentamente por el pasillo, pudorosa, como si quisiera mantenerse al margen del espanto de ver un espacio de salvación convertido en el escenario de una tragedia. Pero no es posible mantenerse al margen. Ya hemos visto demasiado, ya somos partícipes de un sufrimiento que no podemos considerar ajeno, que debemos hacer nuestro porque somos humanos, igual que las víctimas, igual también que los verdugos. Dos de los asaltantes caminan por el hospital y se acercan a otra estancia; arrancan con fuerza unas cortinas e inmediatamente quedan paralizados. Una música hermosa y melancólica de Mihaly Vig comienza a sonar en ese instante y lentamente se nos va siendo desvelada la imagen que tuvo el poder de frenar la violencia. Es un viejo desnudo, de pie en una bañera. Un anciano esmirriado, un cuerpo famélico y débil, poco más que piel pegada a los huesos. La masa se detiene en bloque y marcha entristecida del hospital. No hace falta dar órdenes, todo el mundo sabe ya que “eso” no lo pueden hacer. Sin necesidad de palabras la sola visión de un cuerpo destrozado ha hecho evidente la injusticia cometida.

La secuencia forma parte de la película Las armonías Werckmeister, dirigida por Béla Tarr a partir de un guión escrito por él mismo en colaboración con László Krasznahorkai, autor de la novela en la que se basa, Melancolía de la resistencia (editada en español por Acantilado). Pienso que en esa sola secuencia está contenido todo el siglo XX, un siglo durante el cual la capacidad humana para la violencia y la destrucción alcanzó insospechadas cotas de brutalidad y eficacia técnica. Diluida la individualidad dentro de una masa informe, la compasión muere machacada por una demostración bastarda de poder, mas brota de repente al ver a un viejo esquelético que nos recuerda necesariamente a los detenidos en los campos de concentración. Es la imagen del sufrimiento extremo, un icono de dolor que hace que se nos enciendan todas las alarmas y acabemos por cuestionarnos, como en el título de Primo Levi, si de verdad aquello será un hombre.

Cuando el ejército ruso liberó Auschwitz el mundo conoció una de las mayores masacres cometidas por el hombre contra el hombre. Vimos las fotografías de las fosas comunes, de los cadáveres amontonados, de los cuerpos desnudos, rapados y tatuados con números; leímos y escuchamos los escalofriantes testimonios de los supervivientes, que relataron el horror y la humillación permanente que marcaban la vida cotidiana dentro de los campos de exterminio, lugares donde con asombrosa eficiencia y disciplina eran eliminados a diario cientos y cientos de individuos, ejecutados con la misma indolente e inmisericorde rutina con la que nos deshacemos de las cosas que nos sobran. Diez años después del fin de la guerra el director Alain Resnais dirigió un documental definitivo, Nuit et brouillard. Prototipo de película-ensayo, Noche y niebla abre y en cierto sentido agota todas las posibilidades de tratamiento cinematográfico del holocausto: no es posible añadir nada a lo que dejó dicho Resnais. Cualquier paisaje tranquilo, avisa, puede ser transformado en un campo de exterminio. El pabellón donde años después morirán hacinados miles de ser humanos se construye igual que se construye una villa o una fábrica. Hace falta dinero, un arquitecto que haga los planos, albañiles y peones que levanten los muros y las torres de vigilancia, esas en las que se apostarán militares que de vez en cuando se entretendrán en disparar sobre los presos hambrientos. “Una cucharada menos de sopa es un día menos de vida”, recuerda la voz en off, “y muchos están demasiado débiles para defender su ración”. Esperan por la muerte en cualquier sitio, convencidos de que morir es un mal menor cuando no hay ni consuelo ni esperanza. Entre los presos brota también la solidaridad; hay intentos de organización y autogestión, incluso política, para compartir lo que no tienen y cuidar los unos de los otros. Pero al final “cada preso se parece al siguiente”: son “cuerpos de edad indeterminada que mueren con los ojos muy abiertos”, como en la película de Béla Tarr. Carne humana que acabará convertida en jabón, un símbolo malsano que aún hoy nos atormenta.

El genocidio nazi es un referente universal de atrocidad, un paradigma del mal que induce en nosotros una respuesta refleja. Como referente poderoso que es debería haber servido de vacuna contra el horror, mas no ha sido así, evidentemente. No hemos aprendido la lección; antes al contrario, hemos aprendido a matar más gente con más rápidez. Con las bombas atómicas demostramos ser capaces de destruir ciudades enteras en pocos segundos corrompiendo un conocimiento científico desarrollado con fines nobles. Ensayamos procedimientos de tortura aún más refinados que alcanzaron picos universales de infamia en las dictaduras latinoamericanas de los años 60 y 70, con el apoyo intelectual de la CIA; Brasil primero, y luego Chile o Argentina. Hace quince años miramos para otro lado mientras en Ruanda el estado impulsaba el asesinato machete en mano de un millón de personas en tres meses, una media difícilmente superable que requirió un nivel de organización tan portentoso como maligno. El siglo XX es el del saqueo del Congo a cargo de la corona y el ejército belga, que cobraba en función del número de manos mutiladas; es el siglo de Franco, Musolini y Stalin, el de los jemeres rojos, el de la guerra en Yugoslavia que nos proporcionó instantáneas terriblemente evocadoras, el de Darfur, el de infinidad de conflictos olvidados, de masacres asumidas como inevitables que responden al nombre de SIDA, malaria, hambre. Pero los referentes siguen doliéndonos y por eso en el colmo del cinismo jugamos con las palabras para que no parezca que digan lo que realmente dicen. Ya no hay campos de concentración, hay “centros de detención” y si existen es por nuestro bien. Por nuestra libertad, o por cualquiera de esas grandes palabras que suelen emplearse como disculpa.

No podemos vivir de espaldas al mal. Necesitamos imágenes que nos ayuden a luchar contra la desmemoria, contra la repetición cíclica del odio, contra los fabricantes de sufrimiento. Imágenes y palabras que se instalen en nuestra conciencia y queden ahí latentes para recordarnos que es la voluntad humana la que transforma un paisaje tranquilo en un espacio de terror.

Humor.

Hoy cuando vuelvo a mi casa veo mi auto todo rayado y con dos luces rotas. Habia una nota que decia "esto es por lo que le hiciste a Elba, hijo de P***, quien carajo es Elba?.....

Hoy recibi un e-mail de un compañero de trabajo que es insoportable, se lo reenvio a mi compañera y le agrego al mail "mira lo que me escribio este pelotudo"; Aprete responder en vez de enviar...

Hoy mi hijo de 5 años me dice "que lindo olor que tenes papa". Sorprendido y muy alagado le agradesco. Despues me dice "Me gusta el olor a queso".......


- Te importa si fumo ?
- Te importa si me tiro un pedo ? ....


- Doctor, doctor, digame la verdad. Despues de la operacion podre
tocar la guitarra ?
- Si hombre, perfectamente.
- Que bien ! porque antes no sabia....

En un juicio va el fiscal y le pregunta al acusado:
- Mato usted a la victima ?
- No.
- Le recuerdo que esta usted bajo juramento. Sabe cual es la
pena por perjurio ?
- Si, pero es que es mucho menor que por asesinato. ...


El viejo acaba de morir.
El cura en la ceremonia se manda con los elogios:
- El finado era un buen marido, excelente cristiano, un padre ejemplar!!...
La viuda voltea hacia uno de sus hijos y le dice al oído:
- Anda al cajón y mira si es tu papá el que está adentro...

Obsesion, no amor.

Si, si es amor...

Siempre dije que si había una cosa en la que jamás seré experto, será en las relaciones afectivas. Por supuesto, esto no incumbe el sexo ocasional, ni nada por el estilo. Tampoco me refiero con esto a la estricta relación afectiva entre amantes, sino en todas las índoles imaginables.

Yo soy de las personas que consideran que la capacidad de relacionarse, es una materia que se aprende bajo la tutela de nuestros padres. Obviamente, esto no dice que nadie puede cambiar (Aunque muy poca gente lo haga), dice que la manera en la que crecemos, nos marca en la forma de encarar nuestras relaciones.

Por algo las personas de tórridas relaciones con sus padres, o aquellas que vivieron actos de violencia o abuso, siempre tienen más dificultades que el resto para estabilizar su pareja.

Pero bueno, sin desviarme del asunto, ya que no soy el doctor amor, quiero poner en firme mi punto de vista; La obsesión es una forma de amar.

Cuando nos dicen la palabra “Obsesión”, inmediatamente la asociamos con un psicópata asesino que espera a la puerta de su ex pareja con un cuchillo y un ramo de flores.
Nada mas alejado de la realidad, puesto que aquellas personas que pueden ser consideradas como “obsesionadas”, sienten un amor tan pasional y eterno, que jamás querrían el mal de la persona que aman.

Sin embargo, es sabido que los crímenes pasionales son los únicos que jamás tendrán una solución. Es que claro, es imposible preveer los sentimientos. Pero no precisamente aquellos que los cometen, son las personas de las cuales estoy hablando.

Me resulta un tanto molesto y agobiante, el hecho de que en otras cuestiones más mundanas de la vida, la “obsesión” sea un adjetivo calificativo positivo. Sin embargo, no lo es para la manera de sentir, y esto me abre una incógnita.
Cuando una persona esta obsesionada con su trabajo, lo único que le importa es trabajar, progresar, y ganar más dinero. Este hecho, es no solo avalado por la sociedad, sino considerado un punto a favor en el esquema didáctico de cualquier persona.
Lo llamativo de esto, es que de igual forma esta persona pudiese poner en riesgo no solo su salud mental, sino también la de sus pares, o sus relaciones sentimentales.

¿Y que me dicen de aquellas personas que están “obsesionadas” con un equipo de futbol? Con una banda de rock, con un escritor, o con la ferviente pasión de ser alguien en esta vida.

En esos casos, la “obsesión” pasa a ser una nafta potenciada que para los que observan desde afuera, aunque mas no sea por un movimiento ocular, terminan considerando esta “obsesión” como un triunfo en diferido.

“Martín va a llegar lejos, se rompe el alma en el trabajo, es en lo único que piensa pobre”. “A Pedro no le hables de Futbol, es un loco, se va a todos lados a ver a su equipo”. “Julieta vendió hasta la tele para ir al recital, es una loca. Y bueno, es la edad”.

En todos los casos en los cuales los sentimientos entre una persona y otra estén directamente involucrados, la obsesión es algo digno de ternura o más bien de admiración.

Desde mi punto de vista, aquel que esta obsesionado con un equipo de futbol, con una banda musical o con un caramelo, esta igual de mal o de bien que aquel que lo esta con una persona.

Nunca comprendí a aquellas personas que comentan acerca de una relación, o de una persona que esta “obsesionada” con otra, de una manera que casi parece lastimosa y merecedora de recaudos.

La obsesión, en mi vocabulario, (Y ahora sin comillas) es la plena y total seguridad de que amamos algo de una manera que nos supera.
Dicho esto, aclaro que cuando digo SUPERA, me refiero a las expectativas que tenemos en base a lo que el amor es.
Por ende, no entiendo la preocupación, la angustia, o la malversación de las personas que interpretan a la obsesión como un acto ruin e inmanejable.

Al fin y al cabo, mas personas de las que no, desearían que el mundo este “obsesionadas” con ellas.

Por otro lado, considero que no existen diferentes maneras de amar. Tal vez de primer momento esto que diré, puede sonar un poco trillado e infundamentado. Pero me alcanza con sentirlo yo mismo de esa forma.

Yo amo a mi perro de la misma manera en la que amo a mi computadora, así mismo, como amo a mi novia, y también a mi familia.
No existe amor de amistad, la simple diferencia es que no hay atracción física. Tampoco existe un amor a lo material, y otro para la familia.

Amar es una acción que se conjuga de una sola manera, sentirlo. Por eso, no estoy de acuerdo en que la obsesión sea algo malo, como se viene interpretando socialmente hasta el momento.

Todo lo contrario, la obsesión, puede llegar a ser la eterna confianza de que verdaderamente queremos algo, y tenemos los ojos bien abiertos para darle el valor que corresponde, y hacer lo que sea para conservarlo.

¿O no?

Gracias.

Tantas veces hablamos acá de la felicidad, tantas veces intentamos definirla, explicarla, encasillarla en palabras y nunca lo logramos.

Y no lo logramos porque es absolutamente imposible, ¿como explicar la magnificencia que nos embarga cuando el ser amado nos acaricia?, ¿como definir esa sensación que nos produce un simple mimo?, ¿como transmitir lo fácil que es hacer todo cuando se hace de a dos?...

No se puede, no existen palabras que definan lo que es sencillamente sublime, todo lo que podemos llegar a decir es que somos felices, aunque con ésto nadie llegue ni siquiera a imaginar lo que estamos viviendo, y lo que seguro debemos hacer es agradecer, siempre debemos ser agradecidos...

Por eso... gracias , gracias por el tierno despertar que me regalás cada mañana, gracias por el cálido abrazo con que cada noche me acompañás en el reparador descanso, gracias por las maravillosas cenas, por las risas cotidianas y por los incontables instantes de cosas sencillas compartidas cada día.

Gracias por acompañarme en el camino, por convertirte en mi faro, en la estrella que me guía y en el sol, que con su calidez alienta mi alma.

¿Y sabés que es lo más maravilloso?, ver que con el transcurrir de los días se van desvaneciendo, cada vez con más rapidez, los temores que nos embargaban al principio...

Cuando ayer me dijiste al oído que... nada ni nadie te separaría de mi, supe que era verdad, supe que lo sentías en el alma...y fue el más sublime regalo que podrías haberme hecho...

Se que nada es eterno, pero también se que esto no es improvisado, sino que por el contrario es el resultado de muchos años de encuentros y desencuentros, de aprendizajes compartidos, de crecer juntos...y nada que hayamos hechos con tanta dedicación, empeño y cariño puede ser efímero...así que amor, seguirás haciendo por mucho, mucho tiempo... mis amaneceres cálidos, mis días felices y mis noches un remanso de ternura y pasión entre tus brazos...

Mis queridos amigos, perdón por este de ausencia, jamás me olvido de todos ustedes, pero como ven, la vida me impuso otro ritmo y el amor es demandante, no por imposición, sino por necesidad de dedicarse.

De a poco iré regresando para seguir compartiendo lecciones de vida que otros comparten conmigo...

Nuestro camino...

De pronto la vida dejó de transcurrir, hizo un breack, un salto cuántico hacia el tiempo cósmico, dejó de ser lineal, el mundo se volvió universal, el cuerpo sólo un envase, la inconciencia se tornó conciente, comencé a saber, a descubrirme, a darme cuenta...

¿Cuando comenzó la metamorfosis?, no lo se, tal vez ayer, tal vez cuando el ángel desencarnó, quizás cuando te conocí, o a lo mejor fue al despertar a esta encarnación con el cronómetro ajustado al aprendizaje ya programado.

Pero bueno, el "cuando" no es relevante, me importa más el "como", las "circunstancias", la "sincronicidad".

Desde hace mucho me lo venís inculcando de sutiles maneras, me venís empujando a que descubra, a que investigue, razone y evalúe. Nunca me lo hiciste fácil y eso es sumamente sabio, como la mariposa que necesita salir sola de su capullo para fortalecerse por el esfuerzo y así poder volar.

El proceso de la duda fue lento y prolongado, pero por el contrario, el darme cuenta, el aceptar la realidad escondida tras el velo fue un flash, un súbito descubrir que poseía el don, ese del que tantas veces me hablaste y nunca terminaste de convencerme.

Entonces la pregunta fue ¿por que ahora?, y la respuesta automática y certera fue "porque ahora estoy listo", ahora tengo plena conciencia de lo que se trata, ahora sólo puedo utilizarlo bien, ya no hay riesgo de que haga un mal uso, sin dudas éste es el momento programado...

Sin dudas... cuan pocas veces usé esta expresión a lo largo de mi vida, una vida marcada por inseguridades, indesiciones, complejos, una vida muy ocupada en confirmar y corroborar y ahora de golpe ya todo es "sin dudas", todo son certezas y seguridad, por Dios que afortunado soy!!!. Si bien el camino recorrido fue largo y difícil, la plenitud y la paz que me embargan en este momento, diluyen absolutamente los sacrificios, luchas y sufrimientos vividos.

Pero esto no es el fin, es simplemente el comienzo, el inicio del verdadero camino, hasta ahora me empujaste y me guiaste, el sueño se cristalizó, me acompañas y te acompaño, me enseñás y aprendés, nuestros caminos al fin coincidieron y de ahora en más seguiremos creciendo y aprendiendo mutuamente, recibiendo luz pero sobre todo dándola, maravillándonos de las cosas más simples, disfrutando de instantes imborrables y surfeando juntos en esa sincronicidad que hace al equilibrio del universo que debemos recorrer...

Los Meteorólogos.

Debido a mi ignorancia, jamás logre comprender de qué manera estudian los meteorólogos. La verdad es que tampoco me interesa demasiado, lo único que me interesa, es lo podrido que me tienen.

Yo no soy una persona supersticiosa, y mucho menos de esas que miran el clima antes de salir de casa. Sin embargo, me he tomado el trabajo de consultar el clima según los diarios durante toda una semana entera.

Para acompañar este enfermizo comportamiento, consulte también al oficial de seguridad acerca de sus conocimientos climáticos.
El resultado fue sorprendente; mi security sabe más que los meteorólogos reconocidos.

Comienzo a sospechar de apoco, que los meteorólogos deberían ser sometidos a juicios por mala praxis. No es muy loco lo que digo, ellos estudiaron y tienen un diploma. Dedicaron años en comprender el clima, las posibilidades, los vientos, etc. Y aun así, no pueden pegarla nunca.

Estoy seguro que hay una especie de oficina central, adonde solo pueden acceder los meteorólogos acreditados. Se juntan en un playroom, juegan a la playstation durante seis horas, y cinco minutos antes de irse, cada uno de ellos escribe en un papel un clima posible; “Lluvia”, “Soleado”, “Nublado”, etc.

Mas tarde, meten todos los papelitos dentro de un bolillero, y sacan uno solo. Si el papel dice “Lluvioso”, corren todos a sus oficinas, publican lo que salio, y vuelven al playroom a jugar.

Piénsenlo, ¿Cuántas veces dos médicos difieren en un diagnostico? ¿Cómo es posible que los meteorólogos estén todos de acuerdo en el clima? ¿Acaso no hay pioneros ni arriesgados? ¿Nadie quiere tirar la mala noticia solo?

“Para mi que mañana llueve, pero si ustedes no me siguen yo no voy a tirar esa bomba.”. ¿Cómo puede ser posible que un estudio que depende de la más alta tecnología, falle constantemente? ¿No deberíamos ser indemnizados? Cuando se publica una noticia falsa acerca de una pseudo vedette de turno, inmediatamente los abogados le sacan unos buenos morlacos al medio de prensa que lo público. Pero no, para nosotros nada, a nosotros se nos vende una mentira, y no tenemos derechos civiles.

Otra de las cualidades de estos sujetos que me enferma hasta desfallecer, son las grandes posibilidades que barajan cada día.

“Mañana podrá estar nublado, el sol se asomara, y hay probables chaparrones. Si aparecen nubes del este, se teme granizo. Si el viento sopla al norte, será un día soleado.”.
¿Para esto estudiaron? ¿Acaso hay una sola persona que no conozca todos los tipos de climas habidos y por haber? Imagínense en el supuesto caso de un doctor.

“Para mi que este chico tiene anginas. Si no es anginas, lo operamos de apendicitis. Si con eso no se cura, le sacamos sangre y vemos. De paso ya que estamos, le hacemos un cambio de riñón y hígado.”.
No, claro que no. Deberían decirnos la posta. ¡Mañana llueve carajo!.

Otra de las modas que se esta moviendo mucho en el ambiente de los meteorólogos, es descubrir el posible granizo. Les apasiona, les encanta, tienen orgasmos de solo pensar en un granizo y ser ellos quienes lo descubrieron.
¿Acaso se creen arqueólogos? No descubrieron un Tyrannosaurus rex, pelotudos de mierda, miraron una pantalla que les escribió en letra imprenta; “GRANIZO”.

Por eso, convoco a la población a asistir a el centro metereologico, vestidos de shorts, musculosa, botas y un paraguas, con un cartel que diga; “¿Hasta cuando señores?”.

Ser metereologo no es una ruleta electrónica, si tienen ganas de apostar, vayan al casino y búsquense un trabajo de verdad.

Sensi-VIL-ismo

Ese es el nombre de esta nueva corriente periodística que se caracteriza por mostrarnos los castigos o realidades de personas que lo merecen como si fuese algo injusto. Obviamente, todo con el fin de auto promoverse como héroes periodísticos, vendiéndonos la bomba de humo que ellos fabrican en su limitada mente.

Sin duda alguna el cabecilla de esta organización de personas especiales es el cabeza de rodilla Gastón Pauls.
Con su programa de mierda “Humanos en el Camino”, se encargo de recorrer cuanta esquina del país allá para reclamar cuanta estupidez de su desconocimiento urbano le hizo creer que era justo.

Hace un tiempo, en el programa llamado “La Liga”, un desparpajo de locura se apodero de la señal de televisión.
Este programa, que es algo así como un seleccionado de pelotudos con buena onda, se encarga de intentar mediáticamente ajusticiar las desigualdades e injusticias que algunos ciudadanos sufren.

El momento de gloria era de Rony Arias, se había acercado hasta la isla maciel para poder observar como vivían varias familias allí.
Es casi vergonzoso el énfasis con el cual estos desmarotados intentan vivir con total naturalidad su presencia allí para las cámaras. Como quieren mezclarse desesperadamente en un ambiente que los deja en ridículo constantemente, incluso antes de abrir la boca.

Hoy era el turno de la liga y el mogolico entrevistador se fascineraba con la idea de no demostrar ser atípico para él subir por una escalera que se caía a pedazos, hacia una casa dentro de una villa.

PERIODISTA
- “Ah, mira como salta tu nene la escalera, ya esta entrenado”. “! Pero mira vos! Esta casa esta buenísima, es enorme”.

Disparaba como una ametralladora sin dar respiro al sentido común, queriendo mostrar que él muy seguido visita a sus amigos de la Isla Maciel.

El contacto con la realidad de la señora entrevistada pendía de un hilo de tanza mojarrero, el cual si bien ya estaba tirante, ahora tenia el doble de esfuerzo con toda una producción bailándole encima.

El entrevistador decidió mostrar la tan cruda realidad a todo el país, y comenzó la entrevista:

PERIODISTA
- ¿Cuanto pagas de alquiler?

OCUPA
- Nada. Exclamo la mujer Ocupa.

PERIODISTA
- ¿Como nada?

OCUPA
- No, nada. Por que la dueña no quiere arreglarnos la casa. Entonces no le pagamos.

PERIODISTA
- Y, ¿hace cuanto que no pagan?

OCUPA
- Diez años. Dijo la ilegal mujer con toda la soltura del mundo.

PERIODISTA
- ¿Y ella no hace nada? ¿Cuanto pagaban de alquiler?

OCUPA
- $ 50 por mes.

PERIODISTA
- ¿Cuantas personas viven acá?

OCUPA
- Somos 10 personas viviendo en este momento.

Esta mujer reclamaba que la dueña de la casa a la cual ella no le paga el alquiler hace diez años, era tan mala persona que debía ser mostrada en TV. (No se si entienden)
Cincuenta pesos por mes dividido diez personas son cinco pesos mensuales por cabeza. Si a eso lo dividimos por día, nos da la módica suma de $0.16 centavos por persona el día.

¿A quien en su sano juicio se le ocurre reclamar teniendo un alquiler de menos de veinte centavos por día? ¿Acaso la dueña de esa casa la alquilo en cincuenta pesos por mes por que es Papa Noel?. ¡No!, manga de oligofrénicos, la alquilo a ese precio por que es un caño o una cucha de perros. Deberían agradecer y aguardar temblorosos en silencio que nadie se entere de esta locura en vez de salir a reclamar, ¿Justicia?.

Esta mujer, la inquilina, debería estar encarcelada con su marido vago y todos sus compinches. En cambio, debemos venerarla como victima de un país sin crecimiento, mientras tantas personas aguardan sigilosamente la posibilidad de tener hijos ni bien el país mejore.

Otro mogoliquito del mismo palo es el tarado mental de Rolando Graña. Este pelotudo viene agarrando envión hace rato en toda esta mandarina de victimizar las locuras mas importantes del planeta.

Su adicción son las cárceles, sin excepción alguna, cuando no lo es un reformatorio, lo es un penal de hombres o de mujeres.

También mantiene las mismas premisas que los otros oligofrénicos;, toma mate sin poner cara de asco, le habla al asesino en cuestión como si fuesen mejores amigos, etc.

Luego de una espectacular presentación de su persona, mal pegada con Paint o photoshop en la guerra de Irak, o en un volcán erupcionado, empieza el dialogo que nos introduce en su hazaña.

Minutos más tarde se encuentra, sin excepción, en una cárcel o en otra, haciendo este tipo de preguntas:

PERIODISTA
- “Estamos en el Reformatorio de menores Don Orione. Hoy entrevistaremos a Matías, un “nene” de 15 años que asesino a una familia entera con un cuchillo tramontina y violo a todas las mujeres de la casa una vez fallecidas”.

PERIODISTA
- Hola Matías, ¿como estas?

ASESINO
- Hola, bien.

PERIODISTA
- Contame, ¿ Cual es tu sueño?.

¿Como?. Escuche bien o le esta preguntando a un asesino que es lo que espera, cual es su esperanza. Si, pasando por alto todo tipo de crimen espera vender la lagrima de una persona que amputo la vida de varias otras, creyendo conmover a un país, que solo mira el televisor con su morbo de ver a la bestia enjaulada.

Los asesinos, los violadores, los ladrones, son personas que están encerradas por que hicieron algo incorrecto, no solo moralmente sino también legal.

¿Por que esta bolsita de infradotados no se dedica a filmar a alguien que trabaja de sol a sol para que luego llegue a su casa y se encuentre con que el ladrón que entrevisto le robo hasta el inodoro?.
Eso es una historia, algo injusto.

Deseo fervorosamente que a Rolando Graña lo capturen los presos y lo maten con una birome Bic en la yugular. Por su parte, a todos los integrantes de la liga no puedo desearle nada mas feo que ser ellos mismos, ya que nada supera el rigor que les dio la vida, siendo simplemente; ellos mismos.

El Malbec Argentino gana popularidad.

         El vino argentino conquista el mercado estadounidense.

Normalmente no volveríamos a prestar atención a un tipo de vino tan sólo 18 meses después de una cata a ciegas. Pero estábamos en una fastuosa fiesta de Navidad hace poco, del tipo donde sólo se sirven los vinos de moda, y el tinto era un Malbec de Argentina.

Cuando le mencionamos el vino a otro invitado dijo: "Oh, mi mujer descubrió el Malbec hace poco y ahora no bebe nada más". Luego estábamos en un programa radial y la productora dijo: "El Malbec ha sido el favorito de mi marido desde hace un año". Y algo parecido nos pasó varias veces más.

La explosiva salida al ruedo del Malbec argentino es algo que no se ha experimentado desde la precipitada popularidad del Merlot hace más de una década, y esta es aún más interesante: mientras la principal atracción del Merlot era su suavidad y facilidad de beber, el Malbec es más desafiante, con un sabor más especiado y arriesgado. Pero, ¿cómo está el Malbec 

manejando su reciente fama?

Malbec es una de las uvas clásicas de Burdeos, pero en Francia no se usa mucho. La apuesta de la industria vinícola argentina por esta variedad ha sido compensada con creces: las importaciones de vino argentino a EE.UU. se han multiplicado por ocho desde 1999.

En 2003, los estadounidenses bebían unas 11 botellas de vino australiano por cada botella de vino argentino; en los primeros 11 meses del año pasado, esa cifra era de tres por una.

Argentina se ha convertido en el cuarto mayor exportador de vino a EE.UU. en volumen (después de Italia, Australia y Francia), superando a Alemania, España y Chile en los últimos cinco años.

En el pasado, los vinos que se han vuelto populares de la noche a la mañana han salido perdiendo porque han estimulado la plantación de viñedos en lugares no idóneos, resultando en un vino frecuentemente aguado.

¿Puede el Malbec evitar esa suerte? Compramos 50 botellas de las cosechas de 2006 y 2007, para averiguarlo. La mayoría costaron entre US$10 y US$12.

Digamos primero que hemos sido fans del Malbec por diez años. Estos son vinos sabrosos, interesantes, con notas especiadas y pimentadas, con un punto de mora, buena acidez y un punto final limpio.

En general, nos gustó la mayoría de los vinos, pero dicho esto, es un buen momento para plantear un interrogante, ya que más vinos de lo que esperábamos no nos parecieron muy agradables. Sabían como vino a granel, hechos con frutos pequeños y poco esmero. Muchos también estaban saturados de sabores de vainilla y roble que encubrían el sabor de la fruta. Algunos de estos vinos, además, en lugar de tener la particular acidez fresca, parecían haberse sido rociados con limón concentrado.

Seguimos creyendo que los viñedos argentinos de Malbec son una apuesta segura en su bodega, sobre todo considerando sus precios asequibles. Aunque pediríamos a los productores no matar la gallina de los huevos de oro creando océanos de vino poco auténtico y sin carácter. Los consumidores no son estúpidos. Se darán cuenta, como se han dado cuenta de que un buen Malbec es una de las mejores gangas en vinos tintos del mundo.

El libro mas caro del mundo.

El libro más caro del mundo tiene un precio de 153 millones de euros y sólo consta de 13 páginas escritas. Su autor, Tomas Alexander Hartmann, presentará al público su obra por última vez en el Art Dubai de marzo de 2009. El precio es tan elevado porque, según Hartmann, ha resuelto las tres cuestiones más importantes de la humanidad en menos de 300 frases.

¿De dónde venimos?, ¿a dónde vamos? ¿cuál es la misión real que todavía está por realizar? Son algunas de las dudas que en tan sólo 13 páginas (supuestamente  ) resuelve Hartmann. Por eso, según él, se justifica un precio tan elevado que ha situado su obra como la más cara de la historia.
Sin embargo, el autor está cansado de los comentarios críticos que ha despertado su libro y, por eso, ha decidido no volver a exponerlo tras la feria de Art Dubai que se celebrará en marzo de 2009.

A pesar del excesivo precio, el libro tiene una apariencia muy sencilla. Hartmann argumenta que el precio de 153 millones de euros se basa en el valor del contenido del libro. No obstante: El libro es supuestamente una obra de arte del artista alemán -realizado por un antiguo proveedor de la corte de un duque de Weimar-. Además, la copia está escrita en la lengua del comprador.

El texto se traducirá finalmente a 150 idiomas y, utilizando una técnica especial, su cubierta se realizará con oro fino. Además, todos los derechos de licencia se asignarán al comprador de la ‘joya’.

Creo que el señor no sabe que existe otra obra: Las Santas Escrituras, que contestan estas y otras interrogantes importantes de la humanidad, y lo que es mejor… está accesible a millones de personas, sin tener que pagar un dineral… 

Buscando al asesino.

Hay un caso, que podría llamarse psicológico, que logro captar mi atención y reformularme varias ideas y principios que tenia en la cabeza.

Una pareja contrae matrimonio, y con el correr del tiempo, desesperanzados en que su relación funcione, deciden tener hijos con el fin de obtener una razón para poder estar juntos.
Como si el fracaso de su unión no bastara, estos oligofrénicos en cuestión, creen que los hijos son una especie de pegamento que los conectara a niveles nunca jamás pensados y transformara su vida de desamor, en un calido hogar.

A medida que el tiempo va avanzando, como era de esperarse, las cosas no mejoran sino que empeoran de manera estrepitosa.
Ahora esta pareja, no solo tiene el problema de estar con alguien a quien no ama, sino que aparte, tienen hijos de los cuales hacerse cargo.

Todo esto lleva a una vorágine enfermiza en las que las reglas de juego de una sociedad normal, mueren de puertas para adentro.

¿Qué quiero decir con esto? Que la pareja es un total fracaso, y resolverla con hijos de por medio, se torna no difícil, sino enfermizo, ya que los chicos deben tolerar todo tipo de violencia, malestar, y principalmente un abandono desmedido.

Este mismo abandono, comienza a sentirse en los niños que no logran conciliar su estilo de vida con el de sus pares.
Ellos no tienen limite, no saben a que hora volver a casa, no deben pedir permiso para ausentarse, no tienen que estudiar, y mucho menos hacerse cargo de su vida.

Durante el periodo en que un niño pasa de ser simplemente un niño a un adolescente, estos chicos comienzan a descubrir un nuevo mundo. Un mundo lleno de responsabilidades, lleno de normas generales, religiones, estudios, trabajos, y todo tipo de cosas que hasta el momento desconocían.

Sus padres, quienes hasta el momento siguen brillando por su ausencia, solo contribuyen a la formación de sus hijos con deformaciones. Claro, ya que le muestran un sentido de la vida totalmente opuesto al general, y los alejan de las principales metas que los seres humanos aspiramos para nuestro futuro.

Obviamente, también como era de esperarse, estos ahora jóvenes, ni se acercan a una facultad, a decidir que hacer con su futuro. Más bien, dedican su tiempo en buscar nuevas maneras de drogarse de corromper la ley, y de seguir viviendo como a ellos se lo enseñaron.

Precisamente de la misma manera en que si trajésemos un león directamente del África para tenerlo de mascota, lo primero que intentaría es comernos, ya que esa fue absolutamente toda su vida.

Mientras los años pasan, y estos jóvenes se convierten en adultos, los problemas comienzan a florecer como si fuesen plantados en la tierra más fértil de la peor familia.
Los padres, asustados, deciden consultar a algún psicólogo con el fin de poder resolver los problemas de sus hijos.

Hacen comparaciones con otras personas de la edad de sus hijos, jactándose que en realidad a la edad que tienen, deberían ya estar encaminados en la vida y no vivir totalmente fuera del sistema.

Obviamente, todo esto es algo nuevo para dichos jóvenes. Es la mismísima analogía del león hecha realidad. El absurdo total.
Los padres, estaban desilusionados y enojados por que el león recién traído del África los quería morder cada vez que salían al jardín. No lograban comprender que no todo puede ser visto desde su punto de vista, y que para que el león no los quiera morder, deberían haberlo intentado amaestrar cuando tenía seis meses, y no cuando ya había aprendido a matar y autoabastecerse.

Lo mas interesante de este caso, no es la locura demencial de los padres, quienes a mi entender deberían estar presos, sino la visión del psicólogo en cuestión.

El psicólogo, toma una pieza de momento, una personalidad inmediata, que es la de un joven de 20 de 25 o de 30 años, y ve que en realidad esta persona no esta capacitada para convivir en el mundo real.

Los padres, condesciendes con el psicólogo y señalando a sus hijos como si fuesen el mismísimo diablo, le transmiten al “profesional” que no pueden mas con estos mounstros. Pero obviamente, exceptuando la parte en la que ellos los fabricaban como tales.

Sin embargo, el psicólogo decide trabajar con los jóvenes, declararlos enfermos, y hasta querer internarlos ya que los considera no solo una amenaza para ellos mismos, sino también para sus padres.

Ahora bien, lo loco que tiene este caso, es que son los padres quienes deberían estar presos, no solo en una institución mental, sino también en un calabozo, puesto que amputar la vida social de alguien, es lo mismo que asesinar.

Pero no, los jóvenes terminan internados, tratados como locos, y considerados problemáticos.
Desde un punto de vista general, es cierto que son problemáticos, desde su propio punto de vista, son lo que los hicieron ser. Para ellos son normales, puesto que no conocen otra cosa.

Por eso yo me pregunto, e intento replantearme si en realidad cada uno es responsable de su vida. Si es cierto que con la madurez llega finalmente la independencia, y el desprendimiento de un joven a adulto.

¿Y que me dicen de estas personas? ¿Son inmaduras? ¿Merecen ser internados? ¿Verdaderamente son responsables de su vida?