No todo es Tango.

No todo es tango en la música Argentina. De hecho, el argentino es uno de los folclores más ricos del mundo, fruto del mestizaje de las muchas culturas reunidas allí (que comparte en gran parte con Uruguay, antes de que nadie se me queje, ¿eh?). Al ser tan variado y tan rico folclore tan sólo trataremos algunas de sus variedades, al menos de momento.

La Zamba

Quizá la más importante forma musical argentina es la zamba. Una forma lenta, casi siempre en tonalidad menor, que pone el énfasis en la melodía sin renunciar al ritmo, y que ha tenido multitud de intérpretes, entre los que destacaremos la enorme personalidad de Jorge Cafrune, que dota a la zamba de una profundidad inigualable. La siguiente zamba habla de Balderrama, un boliche emblémático de la ciudad de Salta en el que cantaron muchos de los grandes intérpretes del folclore argentino.

La Milonga

La milonga canta pensamientos hondos en forma arromanzada y con un acompañamiento en tonos menores, lento, pero con un ritmo arpegiado muy marcado.

El maestro indiscutible de la milonga fue Atahualpa Yupanqui, en el que se daban cita varias características peculiares, que podrán apreciarse en el video seleccionado. La primera es su formación clásica: observen cómo sujeta la guitarra, una postura atípica en la música tradicional. Atahualpa estidió obras clásicas transcritas a la guitarra. Y eso se nota. Quizá su guitarra no tiene la fuerza interpretativa de un Jorge Cafrune pero sus arreglos tienen una riqueza que proviene de esa formación clásica. La segunda es que Atahualpa era zurdo. Hay dos tipos de guitarristas zurdos, los que cambian las cuerdas y los que no. Atahualpa era de los primeros, así que el resultado es una instrumentación “espejo” de la habitual. Personalmente me fascinan los zurdos que no cambian las cuerdas, de los que hablaré otro día si encuentro material suficiente.

La siguiente milonga se la he oído a Jorge Cafrune, pero no la he encontrado en youtube sino por los Olimareños, en un curioso ensamblaje de varias actuaciones. Cuando la oí me impresionó porque no cae en lo panfletario, cosa casi imposible tratando del tema que trata. Va a los sentimientos, a la pérdida, a lo personal.

La Chacarera

La chacarera es una especie de zamba acelerada, con el ritmo más marcado –diríamos que increíblemente marcado– y que canta en general temas más alegres que la primera y principalmente orientados al baile del mismo nombre. En muchos casos el tema de la chacarera es el “pago”, es decir, el lugar de nacimiento del cantor. Consta de tres partes con la misma estructura que son anunciadas al grito de “primera”, “segunda” y “tercera” y con una introducción de guitarra. Existe un curioso emparentamiento, que hace que uno se pueda sustituir por el otro, entre el ritmo de la chacarera y el de los tanguillos de Cádiz, como bien sabe mi amigo Borja.

La Canción

Jorge Cafrune murió con 40 años, al ser el caballo que montaba arrollado por una camioneta. Nunca estuvo claro si fue un accidente o hubo algo más. Aunque Cafrune no trataba habitualmente temas políticos, la “milonga del fusilado”, oída anteriormente, y la canción “el orejano”, que oiremos ahora, dan que pensar. López Rega dijo de él que era más peligroso con una guitarra que un ejército con armas.

Como “canción” se identifican los temas que no encajan en ninguna forma clásica tradicional. Normalmente se acompañan a la guitarra mediante arpegios, aunque en este caso se trata de un ritmo de vals. Yamila Cafrune interpreta aquí uno de los grandes éxitos de su padre.

Final, de nuevo la ¿chacarera?

Vamos a terminar, como en otras ocasiones, en tono de humor. Volvemos a traer aquí a un grupo que ha demostrado reiteradamente que sabe reinterpretar los modos clásicos de modo magistral. En 1977 presentaron esta chacarera “Si no fuera santiagueño”, que redefine la chacarera como una pieza de música coral. Cosas que sólo se le ocurren, cómo no, a Les Luthiers.

Les Luthiers. Si no fuera Santiagueño.

Enroque.

Ya en la teoría de la evolución humana, según Darwin, se advierte que el ser humano va cambiando su estética y mentalidad a través del tiempo.
Primero fueron los Australopithecus, luego mas tarde, llegaríamos a ser quienes somos hoy, los Homo Sapiens Sapiens, pasando antes por tipos tales como Homo erectus, u Homo Habilis.

Sin embargo, en esta cadena evolutiva que la preciada mente de Darwin desarrollo a base de incontables estudios, se le olvido hablar del famoso Enroque, que hasta el día de hoy, ha pasado inadvertido en nuestra sociedad.

Para aquellos observadores sociales, quiero desayunarlos con la inquietante sorpresa de saber que si son hombres, terminaran siendo mujeres. Y si son mujeres, terminaran siendo hombres.

Seguramente algún medico podría avalar de manera mas exhaustiva los fundamentos que aquí pongo en practica, pero estoy seguro que nadie puede negar que la vieja de mierda que vive al lado de mi casa, es un camionero venido a menos.

A ver, para que se entienda mejor, quiero demostrarles que de alguna forma rara y bizarra, las mujeres cuando viejas, terminan quedando físicamente, y a veces mental también, como hombres. Y viceversa en el caso de los hombres.

Por ejemplo, quisiera que alguien me explique la razón por la cual a medida que los hombres vamos envejeciendo, el primer pelo en caer, no es el de la cabeza. No señoras y señores, el primer pelo en ceder y desprenderse de nuestra piel, es el que hace de contorno al tobillo.
Para el que no lo ha notado, puede pasar por cualquier bar, y levantarle el pantalón a un hombre mayor de sesenta años, y vera que llamativamente, la calvicie comienza desde el tobillo para arriba. Casualmente, ¿No es el sueño de toda mujer?

Mas tarde, comenzamos a gestar una especie de bocio, de esos que cuelgan del cuello de manera demencial, pero en nuestros pechos, aquellos que alguna vez muchas mujeres desearon arañar y escalar.
Aquellas montañas firmes, se transforman con el tiempo en dos bombuchas raídas y desvencijadas, que tarde o temprano nos harán poseedores de sobrenombres tales como “Pandora”, para algún adolescente vandálico.

En el caso de las mujeres, esa cabellera que cuidan tanto, y en la que invierten mas dinero que en la hipoteca de su casa, inevitablemente se deshojara como una margarita, y deberán recurrir a usar peluca. ¿Acaso las pelucas no son un tema de machos?

Por otro lado, la prominente joroba cual camello recargado, les hará torcer la espalda como un tobogán, anulando sus pechos caídos como medias estiradas, y pasaran a obtener los pectorales que nosotros los hombres deberíamos poseer.

Los hombres, a medida que el tiempo transcurre y la vejez ya cena todos los días con nosotros, comenzamos a cambiar nuestro manojo de chorizos al cual llamamos manos, y empezamos a tener largos y finos dedos, como si jamás en la vida hubiésemos trabajado.

Las mujeres, que no todas trabajan, cambian sus delicadas manos de señoritas, por un collage de colores grisáceos y violetas que al apoyar la mano en una mesa firme, cualquiera podría confundirla con un sapo.

Otra de las cosas que me llama poderosamente la atención, es el tema de la barba. Si la teoría que explica que cortar los pelos los endurece, y los hace salir cada vez mas duros, ¿Cómo puede ser que en la vejez, los hombres perdamos la barba?

Paralelamente a esta duda, que alguien me explique por que las mujeres cuando viejas, comienzan a tener candado de barba como Morgado, y pelos blancos que parten desde su mentón, y son capaces de llegar hasta su panza.

Finalmente, y para cerrar esta teoría que hará retorcer al propio Darwin en su tumba, quiero hablar del carácter.

Los viejos, cambian su personalidad maliciosa y omnipotente, por una personalidad de Papa Noel de fiestas, y se ponen tiernos como cordero patagónico.
Son los preferidos de los nietos, y comienzan a bregar por el bien de los mismos, poniendo su vida en riesgo de ser necesario.

Sin embargo, las viejas, comienzan a putear y maldecir como si fuese el último día de su vida. En cada dialogo que poseen, dicen no menos de diecisiete guarangadas por oración, y son capaces de ver morir a toda su familia sin derramar una lagrima. Sin nombrar que, obviamente, terminan siendo el sustento emocional y activista de la casa.

Por eso mismo, creo que a Darwin se le olvido algo. El hombre termina siendo mujer, y la mujer, hombre.

Paisajes tranquilos y campos de exterminio

Una multitud avanza por la calle. Escuchamos el sonido rítmico e incesante de sus pasos, sus pisadas contra el suelo, firmes y furiosas, un eco inquietante en la noche. Tardaremos aún unos minutos en saber hacia donde se dirigen. El plano nos sitúa en la puerta de un hospital; entramos en él poco a poco, adelantados por hombres que llegan con prisa armados con palos. Detrás de ellos viene todo el grupo, una masa de asaltantes dispuesta a arrasar con todo. La cámara gira a la derecha y se adentra en una habitación para mostrarnos un espectáculo dantesco, gente golpeando a enfermos sin piedad; luego sale y avanza lentamente por el pasillo, pudorosa, como si quisiera mantenerse al margen del espanto de ver un espacio de salvación convertido en el escenario de una tragedia. Pero no es posible mantenerse al margen. Ya hemos visto demasiado, ya somos partícipes de un sufrimiento que no podemos considerar ajeno, que debemos hacer nuestro porque somos humanos, igual que las víctimas, igual también que los verdugos. Dos de los asaltantes caminan por el hospital y se acercan a otra estancia; arrancan con fuerza unas cortinas e inmediatamente quedan paralizados. Una música hermosa y melancólica de Mihaly Vig comienza a sonar en ese instante y lentamente se nos va siendo desvelada la imagen que tuvo el poder de frenar la violencia. Es un viejo desnudo, de pie en una bañera. Un anciano esmirriado, un cuerpo famélico y débil, poco más que piel pegada a los huesos. La masa se detiene en bloque y marcha entristecida del hospital. No hace falta dar órdenes, todo el mundo sabe ya que “eso” no lo pueden hacer. Sin necesidad de palabras la sola visión de un cuerpo destrozado ha hecho evidente la injusticia cometida.

La secuencia forma parte de la película Las armonías Werckmeister, dirigida por Béla Tarr a partir de un guión escrito por él mismo en colaboración con László Krasznahorkai, autor de la novela en la que se basa, Melancolía de la resistencia (editada en español por Acantilado). Pienso que en esa sola secuencia está contenido todo el siglo XX, un siglo durante el cual la capacidad humana para la violencia y la destrucción alcanzó insospechadas cotas de brutalidad y eficacia técnica. Diluida la individualidad dentro de una masa informe, la compasión muere machacada por una demostración bastarda de poder, mas brota de repente al ver a un viejo esquelético que nos recuerda necesariamente a los detenidos en los campos de concentración. Es la imagen del sufrimiento extremo, un icono de dolor que hace que se nos enciendan todas las alarmas y acabemos por cuestionarnos, como en el título de Primo Levi, si de verdad aquello será un hombre.

Cuando el ejército ruso liberó Auschwitz el mundo conoció una de las mayores masacres cometidas por el hombre contra el hombre. Vimos las fotografías de las fosas comunes, de los cadáveres amontonados, de los cuerpos desnudos, rapados y tatuados con números; leímos y escuchamos los escalofriantes testimonios de los supervivientes, que relataron el horror y la humillación permanente que marcaban la vida cotidiana dentro de los campos de exterminio, lugares donde con asombrosa eficiencia y disciplina eran eliminados a diario cientos y cientos de individuos, ejecutados con la misma indolente e inmisericorde rutina con la que nos deshacemos de las cosas que nos sobran. Diez años después del fin de la guerra el director Alain Resnais dirigió un documental definitivo, Nuit et brouillard. Prototipo de película-ensayo, Noche y niebla abre y en cierto sentido agota todas las posibilidades de tratamiento cinematográfico del holocausto: no es posible añadir nada a lo que dejó dicho Resnais. Cualquier paisaje tranquilo, avisa, puede ser transformado en un campo de exterminio. El pabellón donde años después morirán hacinados miles de ser humanos se construye igual que se construye una villa o una fábrica. Hace falta dinero, un arquitecto que haga los planos, albañiles y peones que levanten los muros y las torres de vigilancia, esas en las que se apostarán militares que de vez en cuando se entretendrán en disparar sobre los presos hambrientos. “Una cucharada menos de sopa es un día menos de vida”, recuerda la voz en off, “y muchos están demasiado débiles para defender su ración”. Esperan por la muerte en cualquier sitio, convencidos de que morir es un mal menor cuando no hay ni consuelo ni esperanza. Entre los presos brota también la solidaridad; hay intentos de organización y autogestión, incluso política, para compartir lo que no tienen y cuidar los unos de los otros. Pero al final “cada preso se parece al siguiente”: son “cuerpos de edad indeterminada que mueren con los ojos muy abiertos”, como en la película de Béla Tarr. Carne humana que acabará convertida en jabón, un símbolo malsano que aún hoy nos atormenta.

El genocidio nazi es un referente universal de atrocidad, un paradigma del mal que induce en nosotros una respuesta refleja. Como referente poderoso que es debería haber servido de vacuna contra el horror, mas no ha sido así, evidentemente. No hemos aprendido la lección; antes al contrario, hemos aprendido a matar más gente con más rápidez. Con las bombas atómicas demostramos ser capaces de destruir ciudades enteras en pocos segundos corrompiendo un conocimiento científico desarrollado con fines nobles. Ensayamos procedimientos de tortura aún más refinados que alcanzaron picos universales de infamia en las dictaduras latinoamericanas de los años 60 y 70, con el apoyo intelectual de la CIA; Brasil primero, y luego Chile o Argentina. Hace quince años miramos para otro lado mientras en Ruanda el estado impulsaba el asesinato machete en mano de un millón de personas en tres meses, una media difícilmente superable que requirió un nivel de organización tan portentoso como maligno. El siglo XX es el del saqueo del Congo a cargo de la corona y el ejército belga, que cobraba en función del número de manos mutiladas; es el siglo de Franco, Musolini y Stalin, el de los jemeres rojos, el de la guerra en Yugoslavia que nos proporcionó instantáneas terriblemente evocadoras, el de Darfur, el de infinidad de conflictos olvidados, de masacres asumidas como inevitables que responden al nombre de SIDA, malaria, hambre. Pero los referentes siguen doliéndonos y por eso en el colmo del cinismo jugamos con las palabras para que no parezca que digan lo que realmente dicen. Ya no hay campos de concentración, hay “centros de detención” y si existen es por nuestro bien. Por nuestra libertad, o por cualquiera de esas grandes palabras que suelen emplearse como disculpa.

No podemos vivir de espaldas al mal. Necesitamos imágenes que nos ayuden a luchar contra la desmemoria, contra la repetición cíclica del odio, contra los fabricantes de sufrimiento. Imágenes y palabras que se instalen en nuestra conciencia y queden ahí latentes para recordarnos que es la voluntad humana la que transforma un paisaje tranquilo en un espacio de terror.

Humor.

Hoy cuando vuelvo a mi casa veo mi auto todo rayado y con dos luces rotas. Habia una nota que decia "esto es por lo que le hiciste a Elba, hijo de P***, quien carajo es Elba?.....

Hoy recibi un e-mail de un compañero de trabajo que es insoportable, se lo reenvio a mi compañera y le agrego al mail "mira lo que me escribio este pelotudo"; Aprete responder en vez de enviar...

Hoy mi hijo de 5 años me dice "que lindo olor que tenes papa". Sorprendido y muy alagado le agradesco. Despues me dice "Me gusta el olor a queso".......


- Te importa si fumo ?
- Te importa si me tiro un pedo ? ....


- Doctor, doctor, digame la verdad. Despues de la operacion podre
tocar la guitarra ?
- Si hombre, perfectamente.
- Que bien ! porque antes no sabia....

En un juicio va el fiscal y le pregunta al acusado:
- Mato usted a la victima ?
- No.
- Le recuerdo que esta usted bajo juramento. Sabe cual es la
pena por perjurio ?
- Si, pero es que es mucho menor que por asesinato. ...


El viejo acaba de morir.
El cura en la ceremonia se manda con los elogios:
- El finado era un buen marido, excelente cristiano, un padre ejemplar!!...
La viuda voltea hacia uno de sus hijos y le dice al oído:
- Anda al cajón y mira si es tu papá el que está adentro...

Obsesion, no amor.

Si, si es amor...

Siempre dije que si había una cosa en la que jamás seré experto, será en las relaciones afectivas. Por supuesto, esto no incumbe el sexo ocasional, ni nada por el estilo. Tampoco me refiero con esto a la estricta relación afectiva entre amantes, sino en todas las índoles imaginables.

Yo soy de las personas que consideran que la capacidad de relacionarse, es una materia que se aprende bajo la tutela de nuestros padres. Obviamente, esto no dice que nadie puede cambiar (Aunque muy poca gente lo haga), dice que la manera en la que crecemos, nos marca en la forma de encarar nuestras relaciones.

Por algo las personas de tórridas relaciones con sus padres, o aquellas que vivieron actos de violencia o abuso, siempre tienen más dificultades que el resto para estabilizar su pareja.

Pero bueno, sin desviarme del asunto, ya que no soy el doctor amor, quiero poner en firme mi punto de vista; La obsesión es una forma de amar.

Cuando nos dicen la palabra “Obsesión”, inmediatamente la asociamos con un psicópata asesino que espera a la puerta de su ex pareja con un cuchillo y un ramo de flores.
Nada mas alejado de la realidad, puesto que aquellas personas que pueden ser consideradas como “obsesionadas”, sienten un amor tan pasional y eterno, que jamás querrían el mal de la persona que aman.

Sin embargo, es sabido que los crímenes pasionales son los únicos que jamás tendrán una solución. Es que claro, es imposible preveer los sentimientos. Pero no precisamente aquellos que los cometen, son las personas de las cuales estoy hablando.

Me resulta un tanto molesto y agobiante, el hecho de que en otras cuestiones más mundanas de la vida, la “obsesión” sea un adjetivo calificativo positivo. Sin embargo, no lo es para la manera de sentir, y esto me abre una incógnita.
Cuando una persona esta obsesionada con su trabajo, lo único que le importa es trabajar, progresar, y ganar más dinero. Este hecho, es no solo avalado por la sociedad, sino considerado un punto a favor en el esquema didáctico de cualquier persona.
Lo llamativo de esto, es que de igual forma esta persona pudiese poner en riesgo no solo su salud mental, sino también la de sus pares, o sus relaciones sentimentales.

¿Y que me dicen de aquellas personas que están “obsesionadas” con un equipo de futbol? Con una banda de rock, con un escritor, o con la ferviente pasión de ser alguien en esta vida.

En esos casos, la “obsesión” pasa a ser una nafta potenciada que para los que observan desde afuera, aunque mas no sea por un movimiento ocular, terminan considerando esta “obsesión” como un triunfo en diferido.

“Martín va a llegar lejos, se rompe el alma en el trabajo, es en lo único que piensa pobre”. “A Pedro no le hables de Futbol, es un loco, se va a todos lados a ver a su equipo”. “Julieta vendió hasta la tele para ir al recital, es una loca. Y bueno, es la edad”.

En todos los casos en los cuales los sentimientos entre una persona y otra estén directamente involucrados, la obsesión es algo digno de ternura o más bien de admiración.

Desde mi punto de vista, aquel que esta obsesionado con un equipo de futbol, con una banda musical o con un caramelo, esta igual de mal o de bien que aquel que lo esta con una persona.

Nunca comprendí a aquellas personas que comentan acerca de una relación, o de una persona que esta “obsesionada” con otra, de una manera que casi parece lastimosa y merecedora de recaudos.

La obsesión, en mi vocabulario, (Y ahora sin comillas) es la plena y total seguridad de que amamos algo de una manera que nos supera.
Dicho esto, aclaro que cuando digo SUPERA, me refiero a las expectativas que tenemos en base a lo que el amor es.
Por ende, no entiendo la preocupación, la angustia, o la malversación de las personas que interpretan a la obsesión como un acto ruin e inmanejable.

Al fin y al cabo, mas personas de las que no, desearían que el mundo este “obsesionadas” con ellas.

Por otro lado, considero que no existen diferentes maneras de amar. Tal vez de primer momento esto que diré, puede sonar un poco trillado e infundamentado. Pero me alcanza con sentirlo yo mismo de esa forma.

Yo amo a mi perro de la misma manera en la que amo a mi computadora, así mismo, como amo a mi novia, y también a mi familia.
No existe amor de amistad, la simple diferencia es que no hay atracción física. Tampoco existe un amor a lo material, y otro para la familia.

Amar es una acción que se conjuga de una sola manera, sentirlo. Por eso, no estoy de acuerdo en que la obsesión sea algo malo, como se viene interpretando socialmente hasta el momento.

Todo lo contrario, la obsesión, puede llegar a ser la eterna confianza de que verdaderamente queremos algo, y tenemos los ojos bien abiertos para darle el valor que corresponde, y hacer lo que sea para conservarlo.

¿O no?

Gracias.

Tantas veces hablamos acá de la felicidad, tantas veces intentamos definirla, explicarla, encasillarla en palabras y nunca lo logramos.

Y no lo logramos porque es absolutamente imposible, ¿como explicar la magnificencia que nos embarga cuando el ser amado nos acaricia?, ¿como definir esa sensación que nos produce un simple mimo?, ¿como transmitir lo fácil que es hacer todo cuando se hace de a dos?...

No se puede, no existen palabras que definan lo que es sencillamente sublime, todo lo que podemos llegar a decir es que somos felices, aunque con ésto nadie llegue ni siquiera a imaginar lo que estamos viviendo, y lo que seguro debemos hacer es agradecer, siempre debemos ser agradecidos...

Por eso... gracias , gracias por el tierno despertar que me regalás cada mañana, gracias por el cálido abrazo con que cada noche me acompañás en el reparador descanso, gracias por las maravillosas cenas, por las risas cotidianas y por los incontables instantes de cosas sencillas compartidas cada día.

Gracias por acompañarme en el camino, por convertirte en mi faro, en la estrella que me guía y en el sol, que con su calidez alienta mi alma.

¿Y sabés que es lo más maravilloso?, ver que con el transcurrir de los días se van desvaneciendo, cada vez con más rapidez, los temores que nos embargaban al principio...

Cuando ayer me dijiste al oído que... nada ni nadie te separaría de mi, supe que era verdad, supe que lo sentías en el alma...y fue el más sublime regalo que podrías haberme hecho...

Se que nada es eterno, pero también se que esto no es improvisado, sino que por el contrario es el resultado de muchos años de encuentros y desencuentros, de aprendizajes compartidos, de crecer juntos...y nada que hayamos hechos con tanta dedicación, empeño y cariño puede ser efímero...así que amor, seguirás haciendo por mucho, mucho tiempo... mis amaneceres cálidos, mis días felices y mis noches un remanso de ternura y pasión entre tus brazos...

Mis queridos amigos, perdón por este de ausencia, jamás me olvido de todos ustedes, pero como ven, la vida me impuso otro ritmo y el amor es demandante, no por imposición, sino por necesidad de dedicarse.

De a poco iré regresando para seguir compartiendo lecciones de vida que otros comparten conmigo...

Nuestro camino...

De pronto la vida dejó de transcurrir, hizo un breack, un salto cuántico hacia el tiempo cósmico, dejó de ser lineal, el mundo se volvió universal, el cuerpo sólo un envase, la inconciencia se tornó conciente, comencé a saber, a descubrirme, a darme cuenta...

¿Cuando comenzó la metamorfosis?, no lo se, tal vez ayer, tal vez cuando el ángel desencarnó, quizás cuando te conocí, o a lo mejor fue al despertar a esta encarnación con el cronómetro ajustado al aprendizaje ya programado.

Pero bueno, el "cuando" no es relevante, me importa más el "como", las "circunstancias", la "sincronicidad".

Desde hace mucho me lo venís inculcando de sutiles maneras, me venís empujando a que descubra, a que investigue, razone y evalúe. Nunca me lo hiciste fácil y eso es sumamente sabio, como la mariposa que necesita salir sola de su capullo para fortalecerse por el esfuerzo y así poder volar.

El proceso de la duda fue lento y prolongado, pero por el contrario, el darme cuenta, el aceptar la realidad escondida tras el velo fue un flash, un súbito descubrir que poseía el don, ese del que tantas veces me hablaste y nunca terminaste de convencerme.

Entonces la pregunta fue ¿por que ahora?, y la respuesta automática y certera fue "porque ahora estoy listo", ahora tengo plena conciencia de lo que se trata, ahora sólo puedo utilizarlo bien, ya no hay riesgo de que haga un mal uso, sin dudas éste es el momento programado...

Sin dudas... cuan pocas veces usé esta expresión a lo largo de mi vida, una vida marcada por inseguridades, indesiciones, complejos, una vida muy ocupada en confirmar y corroborar y ahora de golpe ya todo es "sin dudas", todo son certezas y seguridad, por Dios que afortunado soy!!!. Si bien el camino recorrido fue largo y difícil, la plenitud y la paz que me embargan en este momento, diluyen absolutamente los sacrificios, luchas y sufrimientos vividos.

Pero esto no es el fin, es simplemente el comienzo, el inicio del verdadero camino, hasta ahora me empujaste y me guiaste, el sueño se cristalizó, me acompañas y te acompaño, me enseñás y aprendés, nuestros caminos al fin coincidieron y de ahora en más seguiremos creciendo y aprendiendo mutuamente, recibiendo luz pero sobre todo dándola, maravillándonos de las cosas más simples, disfrutando de instantes imborrables y surfeando juntos en esa sincronicidad que hace al equilibrio del universo que debemos recorrer...

Los Meteorólogos.

Debido a mi ignorancia, jamás logre comprender de qué manera estudian los meteorólogos. La verdad es que tampoco me interesa demasiado, lo único que me interesa, es lo podrido que me tienen.

Yo no soy una persona supersticiosa, y mucho menos de esas que miran el clima antes de salir de casa. Sin embargo, me he tomado el trabajo de consultar el clima según los diarios durante toda una semana entera.

Para acompañar este enfermizo comportamiento, consulte también al oficial de seguridad acerca de sus conocimientos climáticos.
El resultado fue sorprendente; mi security sabe más que los meteorólogos reconocidos.

Comienzo a sospechar de apoco, que los meteorólogos deberían ser sometidos a juicios por mala praxis. No es muy loco lo que digo, ellos estudiaron y tienen un diploma. Dedicaron años en comprender el clima, las posibilidades, los vientos, etc. Y aun así, no pueden pegarla nunca.

Estoy seguro que hay una especie de oficina central, adonde solo pueden acceder los meteorólogos acreditados. Se juntan en un playroom, juegan a la playstation durante seis horas, y cinco minutos antes de irse, cada uno de ellos escribe en un papel un clima posible; “Lluvia”, “Soleado”, “Nublado”, etc.

Mas tarde, meten todos los papelitos dentro de un bolillero, y sacan uno solo. Si el papel dice “Lluvioso”, corren todos a sus oficinas, publican lo que salio, y vuelven al playroom a jugar.

Piénsenlo, ¿Cuántas veces dos médicos difieren en un diagnostico? ¿Cómo es posible que los meteorólogos estén todos de acuerdo en el clima? ¿Acaso no hay pioneros ni arriesgados? ¿Nadie quiere tirar la mala noticia solo?

“Para mi que mañana llueve, pero si ustedes no me siguen yo no voy a tirar esa bomba.”. ¿Cómo puede ser posible que un estudio que depende de la más alta tecnología, falle constantemente? ¿No deberíamos ser indemnizados? Cuando se publica una noticia falsa acerca de una pseudo vedette de turno, inmediatamente los abogados le sacan unos buenos morlacos al medio de prensa que lo público. Pero no, para nosotros nada, a nosotros se nos vende una mentira, y no tenemos derechos civiles.

Otra de las cualidades de estos sujetos que me enferma hasta desfallecer, son las grandes posibilidades que barajan cada día.

“Mañana podrá estar nublado, el sol se asomara, y hay probables chaparrones. Si aparecen nubes del este, se teme granizo. Si el viento sopla al norte, será un día soleado.”.
¿Para esto estudiaron? ¿Acaso hay una sola persona que no conozca todos los tipos de climas habidos y por haber? Imagínense en el supuesto caso de un doctor.

“Para mi que este chico tiene anginas. Si no es anginas, lo operamos de apendicitis. Si con eso no se cura, le sacamos sangre y vemos. De paso ya que estamos, le hacemos un cambio de riñón y hígado.”.
No, claro que no. Deberían decirnos la posta. ¡Mañana llueve carajo!.

Otra de las modas que se esta moviendo mucho en el ambiente de los meteorólogos, es descubrir el posible granizo. Les apasiona, les encanta, tienen orgasmos de solo pensar en un granizo y ser ellos quienes lo descubrieron.
¿Acaso se creen arqueólogos? No descubrieron un Tyrannosaurus rex, pelotudos de mierda, miraron una pantalla que les escribió en letra imprenta; “GRANIZO”.

Por eso, convoco a la población a asistir a el centro metereologico, vestidos de shorts, musculosa, botas y un paraguas, con un cartel que diga; “¿Hasta cuando señores?”.

Ser metereologo no es una ruleta electrónica, si tienen ganas de apostar, vayan al casino y búsquense un trabajo de verdad.